La eternidad a los 5 años

Voy a intentar reproducir la conversación  que tuve ayer con Rafa (5) sin echarle literatura maternal que empañe o floree la rotundidad lógica y sensatez intuitiva de sus afirmaciones.
Bajamos hacia casa los dos solos en la furgoneta nueva (sí  es nueva y tiene aa. ..).
Empieza  la conversación sin que medie pregunta capciosa materna  y como en un bote pronto dice;

-Mami, yo de mayor quiero ser una casa.
-¿Porqué una casa, Rafa?
-Las casas están siempre aquí, nunca se mueren.
Los árboles por ejemplo...los árboles los 'hachan'. La hierba la pisa la gente y se dobla.
(Silencio quiero que siga, no quiero interrumpirle).
-Y luego ya viene lo de Jesús.
-¿Lo de Jesús Rafa?
-Sí lo que siempre nos cuentas
La palabra esa...
¿La resurrección?
-Eso, eso allí en la resurrección ya da igual ser casa o no porque estamos todos juntos.
-Mami ¿puedo subirme encima tuyo y conducir la furgoneta nueva?
-Mejor dentro de unos meses. 
-Vale.

Tartaleta de limón

Comienza mi gira. Curso en Palma.  Lo llevo muy preparadito.  Dispuesta a ganarme el sueldo y a cumplir con mis fieles alumnos.
Mis viajes a Palma son rutinarios pero no lo son. Siempre hay un palacete que descubro aunque lleve allá al menos dos siglos. Una tienda o unas cuantas. La luz y lo mejor de hoy...
Una tartaleta de limón. 
Llego a una terraza con la sana o falsa intención  de tomarme algo rápido e irme a dormir.
Estoy agotada tras 5 horas de clase seguidas en las que , como Taburete en Motel me empiezo a crecer y hablar cada vez más alto a la par que  articulo mis clásicos movimientos de pulgares y brazos que dan vida y acompañan la exposición pero que me dejan después molida.
Llego pues a  cenar. El 'llonguet de pernil' es crujiente pero el jamón excesivamente salado. Así que tengo la excusa perfecta para pedirme un postre que azucare la salazón del paladar.
Y ahí estaba como esperándome desde el inicio de los tiempos; la sublime tartaleta de limón.
No me gustan  las fotos de comida en las redes (Me hubieran ahorrado eta Tesela,  pero no es lo mismo ) Salvo las recetas y tutoriales que comparto con Ignacio (13) pero he de reconocer que la tarta de hoy merecía una foto.
Base de masa quebrada muy dura, compacta y densa para soportar bien  el relleno.  Crema algo más líquida de lo habitual  de un sabor a limón real sin el dulzor excesivo que a veces deja el exceso de azúcar que intena compensar la acidez y que suele matar el sabor cítrico.Medida perfecta  pues que culmina en  un merengue flambeado con forma de pequeñas montañitas. 
Íntento comerla lo más educadamente  posible pero todo se desparrama así que cuarteo la tartaleta y a grandes bocados que incluyen mancha en la nariz y mofletes del merengazo me zampo sin rubor y sin pudor la que podría calificar como mejor tartaleta de limón del mundo.
Me ha entrado la risa a mi sola cuando me he tenido que limpiar la nariz...o chuperretear las yemas de los dedos llenas de crema y de merengue pero merecía la pena. !Qué placer!!Por Dios! Que bueno está lo bien  hecho.  
Menos  mal que mi adorada gordóloga no lee este  blog porque le daría algo. Aunque hoy tocaba cena libre...
Palma siempre algo nuevo en Palma.

Entre barrotes.

Semana de exámenes en Centros Penitenciarios.
Y yo que me hacía en el High Level Meeting de ONU Hábitat en NY para la que tenía acreditación como 'observer'. No ha llegado mi momento Emma Watson o Angelina Jolie para hablar en la General Assembly a pesar de que lo solicitamos. Me faltan un par de películas y algún  Oscar,  y quizá otros cuantos kilos menos o algunos libros más. ( aprovecho cuña publicitaria...mi primer libro en inglés está ya en el horno).
Al grano.
Amanece por la carretera de Andalucía. Espectacular. Voy nerviosa. Nunca he estado en la cárcel. Llego con una hora de antelación. Los controles. Las puertas. El 'molinillo'. Es frío pero todo está muy controlado. Limpio. Cuidado. Nada más entrar hay un gran mural que es  una fachada de una catedral. La diferencia es que si levantas la vista en vez de un cimnorrio   te encuentras con una alambrada de espino.
El Módulo Uned está al fondo. Tenemos  que recorrer la cárcel entera  hasta llegar.  Hay dos aulas, una biblioteca y un despacho.
Y comienza el desarrollo de los exámenes. Es el mismo proceso que antaño. Todo manual. Sin informatización. Pero con el mismo control y cuidado que es la garantía y el gran estándar de calidad de la UNED. Examinamos en toda España. En el extranjero en las cárceles en un proceso que garantiza y brinda las mismas oportunidades a todos los alumnos. A todos .
Y allí estaban esos todos. Alumnos-reclusos no más de diez por sesión. En el aula concentrados en su examen y ante ellos, ante ellos  la pregunta no sé si morbosa, o inquieta o simplemente lógica:
¿Qué les ha llevado aquí?
Y rumio un rosario, y barrunto avemarías desordenadas por cada uno.
No se puede tener móviles.  Cuando ya quedan  pocos leo un artículo, estudio, me concentro  cómo ellos. Unidos en el esfuerzo de saber para crecer. Y doy gracias por todas mis oportunidades.
¿Qué me ha llevado hasta aquí? .
Terminan las sesiones. Salimos. El cielo azul. Limpio. Castellano. Respiro hondo y profundo. Vuelvo a Madrid escuchando y cantando a Taburete. Sus canciones, se te impregnan  cómo el olor a tabaco de la cárcel.
Como en casa de madre. Me hace sentir muy hija. Bandeja de canelones para mi sola (está claro que me alejo de Emma Watson). Mesa y mantel cuidados. Contemplo sus cuadros que son imágenes que cuelgan también en mi alma, son mi primera  memoria estética.
Hoy parecen tener más luz. La luz de la libertad.

Soñar a lo grande.

Como M. Luther King. 'I have  a dream '. Aunque Juancho (16) me dijo que una madre de cinco hijos no puede tener sueños...
Tuvimos una breve conversación  sobre sueños en la furgoneta nueva (tenemos aire acondicionado, elevalunas eléctrico y tecnologías varias que nos flipan después de 5 años subiendo la manivela de la ventana con la mano ¿ese gesto circular que ya no hace nadie? Y saliendo  a las 5 de la mañana de viaje para no cocer a los niños. Perdón la cuña pero ha sido un acontecimiento).
Como decía. La  breve y demoledora conversación ha coincidido con haber visto la película Arturo en la que (esto me lo apunta Almu (8) al leer la entrada) como en una frase de Mr. Wonderful nos llaman a soñar a lo grande y en cosas grandes.

Creo que yo me paso de soñadora pero...ya puestos. Es un poquito cómo la maternidad... ya puestos.

Bueno qué ¿Queréis saber mi sueño o sigo mareando la perdiz?
Tengo muchos sueños. Muchos deseos concretos algunos más que sueños son milagros pero eso es pues algo que queda entre el Patrón y yo .
Pero si tengo  un sueño profesional concreto que veo e imagino todos los días porque paso delante de él.

Hay un edificio neoherreriano en la M30. El antiguo Instituto Llorente.  Pues bien allí con vistas a la sierra querría montar un Instituto/Observatorio/Centro/Cátedra  Multidisciplinar  Internacional de Urbanismo Comparado 'Ildefonso Cerdá ' y allí reunir expertos urbanistas de todo el mundo y financiar proyectos de investigación y tener lugares comunes donde compartir , impartir, estudiar, trabajar y pasarlo bien y soñar con ciudades bellas y habitables y normas que lo hagan posible.

Soñar a lo grande y  cosas grandes. Eso dice Arturo...el rey Arturo.

¿Cuál es el tuyo?

Hermano combatiente. Guapo y resiliente.

Cómo todos los veranos
Tu cumpleaños celebramos
Y al medio siglo rondando
Llegas pedaleando

A la ermita te has subido
Y en ella te has complacido
Del desierto almeriense
Que es agreste y sonriente

Cómo tú a todos acoge
Les da trabajo y recoge
Sin perjuicios ni temor
Al fracaso o al rencor

Y como en  ese desierto pelado
De la nada haces un negociado
Con trabajo y muchos sudores
Con la fe de los emprendedores

No importa que haya que empezar
De cero a trabajar
Al hotel irse a conectar
A Canarias a pernoctar

No importa dejar woo atrás
Nuevos caminos se han de andar
Y así poder gracias dar
Con la cabeza alta caminar

Y decirle a tus hijos sonriente
Que hay que ser resiliente
Sonreír y trabajar
Y la vida de cara afrontar

Viéndote parece sencillo
Pues todo lo haces chistecillo
Pero es un arte admirable
Muy grande y encomiable

Gracias por esa fuerza vital
Por ese tu humor sin igual
Por luchar duro el combate
Se gane o no el embate .

MLT. 2017. Garrucha

Va de medusas y medusos

Día 1. Bandera verde. Hay que nadar hasta la boya. Me acompaña Ignacio (13). Vamos charlando a golpe de brazada. Nos sumergimos y escuchamos el mar por dentro. Creemos oir delfines. O su latido. O la arena al moverse. O simplemente oímos el silencio. Seguimos nadando. Ignacio me enseña a nadar estilo 'medusa' . Moviendo los brazos y las piernas  en semicírculos y boca arriba. Es relajante. No se salpica. Se avanza. Echamos de menos a madre lesionada. Planazo.
Día 2. Convenzo a Almudena (8) para que venga a nadar  conmigo con la tabla.  Ato su tabla a mi brazo con la cuerda. Todavía depende de mi. Chapoteamos  más. Todo va suave hasta que...zas. Una especie de descarga eléctrica en mi brazo me recorre el cuerpo entero.  Grito de dolor. Asusto a Almudena. Me apoyo en ella y en la tabla. Y entonces grita ella. Le transmito el picor de la medusa.
Llegamos hasta la playa. Tengo el brazo cómo si me hubieran azotado con un cinturón eléctrico.
Vamos al puesto de salvamento. Me acompaña una cohorte de niñas. Acontecimiento veraniego y de repente...
Del puesto de salvamento aparece una especie de adonis de cuerpo depilado,  musculoso, rubio teutón, de brazo torneado y pecho palomo.  Las 7 mujeres de distintas edades no sabemos reaccionar. Cinco segundos de silencio y contemplación...hasta que habla (como en el chiste pa' ca'gala) y con acentico de la tierra me dice...'eso eh' una medusa trae que t'escho agua salá con vinagre...'
Creo en su remedio y en que la pócima o su encantamiento  me curen este dolor.
Día 3. Bajo al mar a nadar  a ver si me pica otra medusa... ;).

Atrapando el valor.

Queridos.
Estoy ya de vuelta.  Han sido tres días de seminario de gran intensidad y densidad.
Hago  (new) balance. Como la ponencia de un jovencito de Boston que ya nos pilló desconcertados o desconectados de esa americanidad ultrarrápida y poco vocalizadora.
Lo mejor; las personas. Siempre las personas. Conocer a alguien de la talla intelectual de Paulo Sandroni con su experiencia, su señorío, su finura, su conversación, su capacidad de ver en cada persona su esencia y una ironía finísima que hace reír desde lo hondo ya merece la pena el viaje.
Y volver a contemplar a grandes  maestras cada una en su estilo. Rachelle  y Sonia.
Y la historia bellísima de como Nicolás Calavita conoció a su mujer norteamericana con la que lleva casado 50 años yéndose en barco de Italia a Grecia a los 19 años.
Ver a Martim Smolka en su ambiente norteamericano y ese ir siempre al grano, sin rodeos. Land is land.
Y  el charlar con todos ellos y compartir nuestro interés común que va más allá del value capture que es la excusa para que la ciudad llegue a todos y sea de todos. Bien común. Suma y no resta.
Pero en los mismos instrumentos de recuperación de esas plusvalías trasluce, aunque no se diga expresamente ideas muy distintas de ciudad y del hombre. En unas puedo edificar hasta el infinito...y más allá. En otras habrá que equilibrar...
Helen Rourke una sudafricana maravillosa ha sido otro descubrimiento. Sus limitaciones físicas no son impedimento.
He palpado también el sentir y ser norteamericano formado pero cerrado en si mismo.
Y en fin personas luchadoras, que echan el resto.
Barrunto posibles proyectos en la cabeza. Sueño a lo grande...a la americana.
Porqué no. Cuando salgo fuera saco algo de mi que en España tengo más aletargado. No sé bien como describir esta sensación. Me gusta ponerme en juego. Desplegarme intelectualmente, creo que es eso.

Alguna queja.
- Comer y hacer un seminario al mismo tiempo. No es sano ni física ni intelectualmente además de ser un poco guarrería.
-El p. Aire acondicionado.  Esta mañana me he tenido que salir a la calle a tomar un poco el sol porque me estaba cogiendo una migraña que iba a terminar en pulmonía. Debíamos estar a 10 grados. No exagero. Es absurdo.  Insostenible ambientalmente. Insano e incomodísimo.  Y eso que iba preparada con chaqueta y chupa.  Pero ni con esas. De verdad que han de hacérselo mirar esto.
 
Ya de vuelta. Gracias,Lincoln Institute.  Gracias, marido mío . Gracias, Patrón.